CRÉALO, SIN DESTRUIR

          Llega un momento, que lo único posible es el desencanto de cuanto te rodea, sabes de tu responsabilidad, que no es la culpa de los demás. En la incomprensión de cuanto ves, retornas a aquellos momentos donde tu ilusión te hablaba de un mundo, en el cual te parecía posible aprender de nuestros errores.

          Estos son poemas de juventud, cuando todavía crees que la humanidad existe, que muy oculta casi inaccesible en nuestro interior, hay vestigios de una semilla de humanidad. El primero lleva la fecha en la que lo escribí, no era tan joven, recién cumplidos los 30, pero qué son en la eternidad de una Humanidad frustrada. El segundo está escrito en Kuta, en la época en la que me movía por diferentes países, en un movimiento continúo, tratando de encontrar el Aquí.

          Creemos que lo importante es cambiar el mundo, pero lo único posible es cambiar nosotros, que somos los que lo hacemos como no nos gusta.

( 19 - II - 78 )

¡Oh, juventud que luchas!,

Por cambiar el mundo

en el que has nacido,

con luchas incruentas

que ya has perdido,

el mundo da vueltas,

vuelve al mismo camino,

cuando alborozado,

orgulloso y ufano,

piensas que es distinto,

solo tú has cambiado,

él sigue siendo el mismo.

  Publicado anteriormente el 6-X-15. Si no somos capaces de dejar de odiar, de culpar a los demás, de sentirnos los dioses, los salvadores del mundo, de la sociedad, de que seremos los creadores de la humanización del pueblo. No importará cuantas veces nos matemos, solamente crecerán los cementerios de la deshumanización, el odio y la insatisfacción con nosotros mismos.

¿ Por qué lloran los muertos?. Dicen que los muertos están llorando por un mundo que han perdido, en su mundo flotando, sabiendo que volverán, para encontrar lo que les vamos dejando, nosotros en él metidos, ellos desde afuera mirando, viéndonos en guerras, en divisiones de terrenos vanos, que nada son sin el hombre, este que tratamos de individualizarlo, en lugar de ser uno por uno, individuales, viviendo en un solo campo, nos miramos a los pies y decimos: “este es mi campo sagrado”. Por eso lloran los muertos, que viven fuera del campo santo.

       Sus lágrimas riegan las flores, donde los cuerpos de unos hombres que estuvieron equivocados, yacen en sepulturas, en campo abierto o campo vallado, que ninguno sale fuera, solo adentro, todos vamos llegando, paso a paso, entre suspiros y lamentos, entre pensamientos vanos, de si quiero o no quiero, solo deseos, no quereles sanos.

       Mentes enfermas, individualización que equivocamos, con: tú allí, esto es mío, aquél es tu país, quiero vivir separado. Esto ven los muertos y siguen llorando, sobre campos de batalla, sobre dineros que felicidad no han comprado, así viven, con miedo de volver y encontrarlo como ellos lo hicieron, o peor, como lo dejamos. Sus lágrimas, sus lamentos, nos dicen sus equivocaciones, las nuestras y los cambios. Escuchemos en silencio, sus canciones, sus pasos, uno a uno, no, no son dos, son uno y uno que andan el mismo camino, diferentes, ayudando. Sequémosles las lágrimas, no nos encontremos un día llorando, viendo nuestro mundo sin rumbo, sin timón y sin mando. Si supiéramos de sus lloros de cuerpos descarnados, en un mundo de sombras, con luces para los visionarios o para aquellos que buscan, u otros que saben donde debemos encaminarnos.