LA OLA MUERE

          Hace tiempo, en mi juventud, escribía el comienzo de la vida de una pequeña ola y sus experiencias cruzando los océanos. Muchas veces, he pensado en escribir el final o el principio de su vida, pues no es tan fácil saber, cuando muere  o nace lo que somos.

          Si no estoy equivocado, la he publicado varias veces, pero la que he encontrado primero es la del 26 de febrero del 2014 y el 5 de Octubre del 15. Escrito en el 1973, aproximadamente.

          Podría intentar que fuese una continuación, buscar la manera de encontrar el sentimiento tras leerla y que pareciera una sola reflexión. Pero es más una ruptura de estilo, que permite que sea mayor su unión.

Terminaba con tribulaciones y explicaciones de una gaviota viajera, que intentaba calmar sus ansía y dudas, por saber acerca del lugar donde se encaminaba, del destino que le habían dicho que la esperaba.

………. A ti quiso que destruyeras, hacerte grande el cuerpo para que no pudieras controlarlo, en cambio solo te removió el interior,  sacando a flote todo lo que estabas pensando, pero eres fuerte y aguantaste su paso. Solo algunas resisten intactas, otras se destruyen, otras cambian. En fin, esto es lo que creo que te puede ayudar de lo que conozco. ¿Quieres saber algo más?.

¿Qué puedes decir?, ¿Qué puedes preguntar, de lo que no conoces, de lo que te ha pasado y no has sabido darle vida en ti?.

La gaviota tiene que seguir su vuelo, tiene que visitar tantas y tantas olas, como llegan cada día a las playas, ¿Quién si no, podría tranquilizarlas, calmar las angustias de sus vivencias?, pero nadie puede decirnos lo que hay al final, en la playa, más allá de donde los acantilados se hacen montañas, donde los caminos te alejan del mar, donde el hombre construye casas, moradas.

Sola en el mar, sigue ondulante la pequeña ola, que sintiendo su soledad, nunca se separa de la formación con las otras. Una la sigue, infinidad no la abandonan, porque en su soledad moviéndose hacia Tierra, va siguiendo a otra, que la acompaña.

Nace un susurro, que del silencio brota, curiosidad que nace, en el corazón de una pequeña ola. ¿Quién me habla, quién me nombra?, voz del viento que mi memoria evoca. Pasado un tiempo, el susurro en estruendo, se transforma. Allá en la distancia un muro negro, empavorece a la ola, asustada por lo incierto, se mueve hacia el infinito horizonte, de cielo azul, donde el susurro retorna.

Nadie la visita, nadie la llama, nadie la nombra, poco a poco, burbujas de felicidad flotan sobre el agua. Siente un beso en lo más profundo de su ser, la Tierra en su alma brota, suspiran delante de ella, las olas que retornan, siendo sólo agua.

En su corazón lleva al océano de donde nació, el viento que la llenó de preguntas incontestables, que la hicieron partir, sin ir a ninguna parte.

Al pez que la hizo sentirse, saber que vivía, que no estaría sola en ninguna parte. Creciendo en las preguntas, sin encontrar respuesta, en tormenta azarosa, perdió lo que no podía llevarse. Escuchando la voz del cielo, volandera gaviota, la permitió tranquilizarse.

Beso de aire y arena, pequeña ola diluida, que parece posarse, en playa del hombre, parece que muere, sin tocarse.

En llegando a la playa, en un beso de entrega muere la ola, siendo playa, siendo la Tierra del hombre morada, sin dejar de ser ola, ha muerto en su entrega, sin dejar de ser aíre.

Muriendo lo que era, su entrega en Todo nace. Beso que a nadie besa, eternamente como beso nace.

Ola que lleva el viento, cuando es viento, nunca parte.